SACANDO CUENTOS DEL COFRE

Ese...árbol

2009-01-19T18:40:00.006-02:00

Andaba caminando sin rumbo. Dejándome llevar por el sol, el aire y la belleza del lugar. Recuerdo que estaba algo deprimida por las cosas que sucedían en el mundo...y a mi alrededor. Cerré los ojos y me senté sobre la hierba fresca, a la sombra.Los abrí, para ver el efecto del sol en la tarde que se alejaba.

Sentí como si alguien me mirara...y recordé que estaba sola en el lugar. Al volver la cabeza, me llamó la antención un árbol de forma extraña que parecía algo así como un monstruo bueno pidiendo ayuda.

Me acerqué y acaricié su tronco áspero...que me pareció suave al contacto. El viento le hablaba a sus ramas y parecía que lo consolaba. Me senté junto a el.

Al apoyar mi espalda noté como si se alegrara...a riesgo de que me tomen por drogada o alcoholizada, no había tomado nada que me hiciera alucinar.

Sin embargo seguí sintiendo cosas por lo menos raras, por darles un nombre.

La sensación era ...como cuando uno se apoya en la espalda de alguien y se percibe su respiración.

Creo que me adormecí. Eso creo. Por que escuché una voz profunda que me contaba muchas historias. Algunas hermosas...otras tristes. Historias de amantes, de niños, de peleas y hasta de traiciones. La voz me decía que estaba obligada a verlo todo. No era su intención espiar a nadie...A veces se alegraba de hacerlo, otras...le dolía no poder corregir nada.

Una hoja me rozó el brazo. Abrí los ojos y el pájaro que había visto en una rama del viejo árbol, todavía me miraba sin espantarse. Calculé que no había pasado mucho tiempo.

En realidad, quiero ser sensata. Salía de una larga enfermedad y esto me había sensibilizado un poco. Digamos que mi estado emocional no era muy centrado, digamos que siempre fuí bastante imaginativa, que soy bastante proclive a soñar absurdos...Pero cuando me iba, una pequeña rama me rozó la frente y lo sentí como una despedida.

Esta es la imagen que vi...ustedes que piensan?

2009-01-15T13:23:00.004-02:00

--¡ Otra loca más en la familia !- (la voz retumbó en el cuarto)--

--¡ Pero que barbaridad estás diciendo, ella NO está loca!- (le gritaron a la voz)--

Aquellas palabras no habrían tenido demasiadas consecuencias si no hubieran salido de la boca del padre y estampado en sus catorce años como la cachetada más cruel.

¿Qué significaban aquellas palabras? ¿Era ya una loca o se convertiría pronto en una?. Jamás conoció la respuesta y por eso siempre tuvo miedo al porvenir.

Un día decidió que –fuera ya una loca o se encontrara camino a ello- debía hacer algo.

Llorar y reir demasiado son actitudes extremas e indicios de locura -se dijo- así que dejó de hacerlo.

Evito mirar fijamente a los ojos. Todos sabemos de la mirada desafiante del loco y como busca en los ojos del que lo rechaza, el motivo.

Y un día dejó de hablar, porque recordaba las conversaciones incoherentes de su tía Cata - la hermana de su padre- y sus constantes viajes al campo por su “delicada salud”. Ella sentía que –a veces- no lograba expresar claramente lo que le ocurría, por eso fue una suerte el día que escucho a su abuela decir que si Cata no hablase tanto quizás todo sería menos evidente. Entonces dejó de hablar, pero no de golpe, porque habría llamado mucho la atención.

Paso un tiempo y ella estaba realmente feliz pero se cuidaba de demostrarlo, al menos eso leí en su diario personal años después. Había logrado superar los desmayos y ya nadie tenía que correr a sostenerle la cabeza. Evidentemente las pastillas que tomaba estaban haciendo su trabajo…pero ella también hacía el suyo: Ya no lloraba, ni reía; no hablaba con nadie y apenas si levantaba la cabeza cuando algún sonido la sobresaltaba -un reflejo involuntario, en el que estaba trabajando aún-, se lee en las últimas paginas de aquel diario.

Cuando me mandaron a retirar sus pertenencias al hospicio, encontré un cuaderno que le había llevado su hermano para que dibuje. Había algo escrito bajo el dibujo de una sirena cantando: “Lástima que cuando las sirenas cantaron, mis oídos se habían cerrado para siempre”

2008-03-30T00:40:00.011-03:00

Después de tres años de mantener una copiosa, sangrante, pasional e intelectual correspondencia; de sentirse el alma en cada carta, decidimos que había llegado el momento de verse en persona.

Nos conocíamos, pero de otra forma. Nos conocíamos el espíritu, las ganas y las ausencias. Nos respetábamos y admirábamos mutuamente y tal vez hasta nos amábamos más allá de los cuerpos desconocidos hasta el momento.

Nos conocíamos tanto que nos dibujábamos, nos borrábamos y volvíamos a dibujar, de la manera que nos venía en ganas. Éramos, a nuestro modo, los seres más libres de la tierra. Éramos Felices.

Quizás por eso, cuando dijiste que había llegado el momento de conocernos, tuve dudas. Conocer quien está detrás del pseudónimo, podía llegar a matar lo que teníamos entre los dos –fuera lo que fuera- y podría llegar a lastimarnos. Quizás, “trigueña de ojos verdes” y “atractivo de elegante sport”, no estuvieran preparados para mirarse, ver y reconocerse, más allá de esa forma irreal que ambos habíamos creado.

Sinceramente, me moría de miedo al imaginar que daría un cuerpo físico a esa belleza desconocida que crecía tras cada nueva carta.

Nos citamos un domingo, a las cuatro y media de la tarde, en uno de esos Store de Café nuevos que estaban surgiendo como hongos en Buenos Aires.

Acordamos además, que nos reconoceríamos porque cada uno llevaría un libro a la cita: Dostoievski, vos; Bukowski, yo.

Llegue al café más que puntual con mi libro en la mano y apenas entré, mi vista recorrió como un relámpago las mesas del lugar: cerca de la entrada un matrimonio mayor tomaba un te de hierbas con strudel de manzana. En el centro del Salón, cuatro amigos miraban, riendo alegremente, lo que parecía ser un álbum de fotos. Y al fondo, con vista al dique un hombre atractivo de elegante sport miraba un velero que pasaba por el canal, con un libro en la mesa….

¡Estabas ahí!, ¡Habías ido! Me quedé mirándote unos instantes apenas, adaptando tu imagen a la que había formado durante estos. Todo duró un instante apenas, pero para mí, ese momento fue eterno.

Lentamente me dirigí hacia donde estabas sentado y a cada paso miraba tu pelo, tus manos, tu libro; tu atractivo perfil contemplando el canal, tu impecable elegante sport, tu libro. Estando más cerca, observe que era “Los Karamazov”, un favorito para ti que releías por tercera vez.

Finalmente, logré reponerme de la emoción y a menos de un metro de distancia respiré lo más profundo que pude para decir:

-¡Hola!-

-Hola…-me dijiste iluminando el lugar con tus ojos.

-¿Me puedo sentar? -pregunte con cierta solemnidad.

-Pero por favor, toma asiento -dijiste acompañando tus palabras con una ademán de perfecto caballero, mientras me acercabas la silla.

-Bueno…¿Soy lo que esperabas? –pregunte con miedo.

-No esperaba más ni menos que lo que estoy viendo –dijiste notoriamente satisfecho.

-Bueno, aquí estamos entonces -dije muy nerviosa– ¿Y ahora? -le pregunté mientras miraba sus ojos inmensos brillando de emoción.

-No se, vos dirás…-dijo él y continuó, -Viniste tan decidida que seguro tendrás algo en mente.

Quedé completamente desconcertada, y en ese desconcierto cruzó por mi mente que en realidad en sus ojos quizás no había brillo, sino voluptuosidad y pensé que si aguzaba mi vista, hasta podía verse un minúsculo hilo de baba amarronada –producto del americano que estaba tomando- deslizarse sin reparos.

No, realmente no entendía su actitud y ese ser que veía a los ojos, me estaba incomodando por primera vez en mi vida.

Respiré profundo por segunda vez y dije:

-Mirá, lo único que tengo en mente es lo mismo que vos- le dije algo nerviosa pero pensando que era una broma, un modo gracioso de romper el hielo.

-¿No querías conocerme acaso? –le pregunté bastante molesta.

Entonces esa boca que ya dejaba ver una mueca de lascivia incontenible, junto a un horroroso colgajo semitransparente del que yo no podía apartar los ojos, escupió letra por letra un fárrago de palabras irreproducibles, sino solo en sus tres primeras frases:

-Pero que te pasa loca!, ¡De donde saliste!...!Yo a vos ni te conozco!

-P e r o s i y o…(…) -no pude hablar más.

Lo veía hablar y gesticular, pero no escuchaba nada de lo que decía. El mozo del lugar, a esa altura ya estaba al lado mío, (en realidad a mis espaldas) e intentaba que el fulano que gesticulaba a cuatro manos no me toque. Yo solo lloraba y repetía mentalmente cada una de las cartas que me sabía de memoria para no terminar de matar tu imagen, porque no podía esa bestia inmunda darte un tiro de gracia como si no hubieras sido nada.

Busqué -con las últimas fuerzas que me quedaban- frenéticamente un pañuelo de papel en mi cartera y mientras secaba las lagrimas en las que ya me ahogaba, dije con toda la dignidad de que fui capaz:

-Decíme ¿Vos estás loco o qué? -¿Para que me citaste acá? ¿Para esto?

-¡¡Peroo si a voss ni te conozcoo!! LOCAAA!!! Me querés levantar como el mejor y cuando te doy calce ¿saltas así? LOCA… ¡Tómatela de acá!

-Clarooo!! …Entonces seguro tampoco sabes quien es Dostoievski o para que lo trajiste!!!

-¿¿DOSTOQUE?? -¡¡El LIBRO!!, ¡¡EL LIBRO QUE TENES AHÍ!! –le dije gritando fuera de mí y señalando el mamotreto que tenía en la mesa.

-¿ESA COSA?, ESA COSA NO ES MIA! –dijo completamente sacado.

Desde el ventanal frente al que estaba parada, se veía el canal, los pequeños veleros que participaban de una Regata y el reloj de la Torre.

Cuando la última campanada que marcaba las cinco de la tarde me sacudió el alma, el mamarracho que gritaba minutos antes, se encontraba sentado en la mesa de frente. Tanto el mozo del lugar, como el encargado estaban parados al lado mío y le habían servido una tisana de nombre impronunciable y a mi me estaban acercando un te aromático de verbena, más pañuelos de papel y una silla. La pareja mayor se había retirado ni bien empezaron los gritos. Los muchachos, se quedaron en el lugar, pero ya no se reían, ni siquiera hablaban. En realidad las pocas personas que habían quedado, clientes y empleados del lugar estaban en silencio.

Con la quinta y última campanada en el recuerdo, con el te caliente devolviéndome –al menos- algo de paz, comencé a mirar el libro de un solo tomo que estaba en un extremo de la mesa: “Fiodor M. Dostoievski - Los hermanos Karamázov”. La sobria ilustración, el rojo de una más roja sangre pincelado en la blanca tapa. Me quede pensando. Las palabras de aquel completo desconocido me habían quedado gravadas y como un eco sin fin chocaban contra mis ojos: “Esa cosa no es mía” … “Esa cosa no es mía”…”Esa cosa no es mía”, entonces ¿De quien era?

-Señor -le dije con la voz más queda que fui capaz de modular

– Ese Libro, ¿Cómo llegó a su mesa?.

Una voz que si bien ya no gritaba, sonaba visiblemente molesta, contestó de mala gana:

-UN TIPO, LOCO COMO VOS, SEGURO, ME LO DEJO HACE UN RATO EN LA MESA Y SE FUE.

Dentro del libro, una carta sin ensobrar, y con la firma de “atractivo de elegante sport”, en una desordenada, rápida y casi ininteligible caligrafía explicaban los motivos de tu ausencia.

UN VIENTO FUGAZ

2008-02-21T00:01:00.003-02:00

Gloria, como decidimos llamarla, era la chica más linda que habíamos visto. Alta, delgada y de piernas interminablemente largas, siempre usaba polleras y vestidos sueltos que delineaban sus curvas.

Con Pedro nos encantaba verla usando uno celeste en el que parecía flotar y su belleza nos recordaba esas flores que llaman campanillas, porque para nosotros -ella- fue nuestra “gloria mañanera”, y a partir de ese momento ninguna flor fue más linda que la silvestre campanilla que se extendía a lo largo del ferrocarril, ni ninguna mujer fue más hermosa que esa a la que un viento fugaz, nos regaló un día.

Por ella, cada viernes rogábamos por un milagro…repetir el instante y que una vez más, aquel viento breve y repentino que nos mostró “esa Gloria”, nos hiciera olvidar –otra vez- la vida miserable que vivíamos a diario. Después de todo, qué otra cosa podíamos pedir a los catorce años con las hormonas en plena ebullición y Buenos Aires plagada de mujeres hermosas.

Y no era que estuviéramos de vagos, no que vah… si con el Chato (así le decía a Pedro) salíamos todas las mañanas con nuestro banquito de lustrabotas a ganarnos las chirolas del día.

El milagro que esperábamos -que podía pasar o no- tenía día y hora: los viernes entre las doce y la una del mediodía. Ese era nuestro día, el día en qué al terminar el laburo, nos íbamos hasta el Bajo, a la zona de los diques, y nos sentábamos bajo la arboleda a mirar de lejos la Ciudad y “su gente linda” –como le decía Pedro- a esa que andaba perfumada, que vestía ropa cara y miraba siempre para otro lado.

Ese viernes, el sol estaba a pleno, el calor apretaba más que de costumbre y el Chato estaba cargoseando -hacia rato- para que vayamos a los diques, que se estaban levantando unas torres o algo así y quería chusmear un poco. Yo sabía que era verso, que en realidad quería “fugarse” un rato, cruzar por aquel mundo de la gente que estaba mejor que nosotros, sentarse luego a la distancia, bajo la arboleda y mirarlos desde allí. Creer que esa vida era posible. La verdad es que a mi no me gustaba la idea, jamás me gustó soñar…¿para qué? si después lo único que me quedaba era mi propia vida y volver en la noche a que mi viejo -borracho como siempre- me mate a golpes. Ojo, no era culpa de él, era la bebida la que lo ponía así y después que mi vieja se fugó con un punto, se puso peor. No, no era culpa suya, yo lo sabía y por eso y para no sentir más lástima ni tristeza de la que ya sentía, por él y por mí, prefería no poner cosas raras en la cabeza, que se yo… Pero el chato era diferente y aunque tenía una vida mucho peor que la mía, a él sí le gustaba soñar y bueno, ahí nos mandamos.

Estábamos sentados bajo la añosa tipa cuando la vimos venir con su pelo suelto y vestida de cielo… parecía un ángel caído envuelto en el cielo limpio de ese día. Su andar nos dejo mudos y por un rato solo seguimos sus movimientos sin decir nada. Ella se movía con decisión y llevaba colgando de su hombro una pequeña cartera blanca que acompañaba su vaivén. Usaba unas sandalias de taco alto del mismo color que la cartera y en sus manos llevaba lo que parecía ser su almuerzo.

Ante aquella visión, el Chato y yo estábamos mudos y éramos -en todos los sentidos imaginables- como estatuas del Botánico. Repentinamente algo ocurrió, una brisa que soplaba cada vez con más ganas, pasó a ser una ráfaga de viento inesperada, tan inesperada como la visión que de ella tuvimos nosotros. Todo fue celeste, cielo abierto y paraíso, todo fue Gloria de la mañana, viento y felicidad, tuvimos frente a nuestros ojos –por primera vez en nuestras vidas- una mujer como jamás habíamos imaginado en nuestro mejores sueños. Tuvimos por primera vez una mujer de carne y hueso, fresca y hermosa para soñar e imaginar toda la vida.

A partir de ese día nos dimos cuenta (al menos yo lo hice) que hay cosas imprevistas y breves cuya intensidad puede durarnos para siempre y quizás por ellas vale la pena perderse…, dejarse llevar un rato y soñar.

Luego de aquel día, jamás dejamos de almorzar bajo aquella tipa los viernes, y aunque cada mujer que veíamos para nosotros era “nuestra Gloria”, jamás dejamos de pensar en ella, la primera, ni de anhelar en silencio su descuidado paso y la aparición de aquel viento fugaz que -como una ráfaga de deseo- nos llevó a ese mundo oculto tras el vuelo de un vestido. Tan simple como eso, para qué más.

* La imagen tomada de Google.

EL VIOLINISTA

2008-01-03T12:45:00.000-02:00

Entonces sucedió, el violinista atravesó la realidad oscura y patética que lo envolvía y malograba su arte. Con su arco, su cuerda y su corazón armónicamente unidos, Bastian logró lo que todos creían imposible: erradicar de una vez para siempre de la comarca de Salstentein, ese lógobre sonido que ya nadie se atrevía a llamar música, y que por una amor no correspondido, como una maldición, se había extendido por mas de tres centurias en su familia. Todo comenzó cuando Basil, luthier de profesión y virtuoso violinista, desairó las pretensiones amorosas de la hija de un rico comerciante de su pueblo, y decidió comprometerse con la hija de un terrateniente de la comarca vecina. Cuenta la leyenda que la niña se entregó sin remedio al llanto y al ayuno, dejándose en su tristeza morir y que –salvo en los momento en que lloraba con un llanto desgarrador, nadie jamás volvió a escuchar su voz. En lo que creyó ser su auxilio -presa sin duda de la mas absoluta desesperación- su madre: Elena de T, mujer de profundas convicciones religiosas, luego de no encontrar consuelo ni solución para su hija en la que era su fe, decidió buscar a Sarima, una vieja de origen morisco, decrepita y sola, que vivía cerca del bosque y cuya fama de hechicera era tan antigua como ella misma. La vida de Sarima estaba sembrada de tanto misterio, como su edad, y procedencia. La Sra. de T había llegado a tener conocimiento de ella por el chismorreo de la servidumbre de su casa, quien recurría a la hechicería amorosa con mucha frecuencia. Su hija ciertamente se moría de amor y por amor ella se decidió a dejar de lado su fe y consultar a la vieja hechicera. Sarima, contaba con cierta fama y credibilidad por algunas efectivas o casuales intervenciones favorables: que cierto hombre quisiera a cierta mujer o que el joven amado no desee estar con ninguna otra muchacha que no fuera quien requeria esos “servicios especiales”, eran su especialidad. La absoluta soledad de Sarima, el misterio que la rodeaba y los “poderes especiales” que se le atribuían hicieron que la gente urdiera las más increíbles historias sobre ella, y las creyesen a rajatabla. Se le adjudicaba el manejo de cuanto maleficio o conjuro existiera sobre la tierra y afirmaban que en su juventud había pactado con el diablo para obtener los favores de un hombre importante. Decían también que durante el plenilunio, en la espesura del bosque, bailaba enloquecida con su cabello suelto alrededor de una inmensa fogata, mientras cantaba en idiomas extraños. Le adjudicaban el manejo a la perfección innumerables conjuros: los de la sal, la sombra, la escoba o de las estrellas, se contaban entre los preferidos y todos ellos eran de carácter amoroso y destinados a la vuelta del renuente objeto de amor. Sarima, ofreció poner en práctica una serie de conjuros destinados a que Basil, cayera rendido a los pies de la infortunada muchacha, mas la Sra. de T, con una ira que le quemaba las entrañas, explico que a estas alturas ella buscaba algo completamente diferente. Ella quería, le explicó, que nadie olvidara por muchos años el sufrimiento de su hija por un amor no correspondido y que como Basil jamás escucho los ruegos de amor de su hija, nadie en esta tierra volviese a deleitarse con su música y su arte. Sarima, le advirtió que lo que ella pedía podía tener consecuencias irreversibles, pero la Sra. De T, le espeto que nada podía ser peor que lo que su hija –y ella misma- estaban viviendo y le sugirió que buscase una forma efectiva de cumplir lo que pedía, o el Tribunal de la Santa Orden, se enteraría de sus “artes”. Sarima, dijo y maldijo, juro y conjuro: Sal salada que del mar fuiste sacada, saca así de esta comarca y mata su arte virtuosa y la música enamorada, que no quede en la calle ni en la plaza y que de ese violín y los siguientes solo suenen notas envenenadas. Cuando años después, la Sra. de T, denunciada por su propia servidumbre, confeso ante el Tribunal de la Santa Orden lo sucedido y llorando pidió clemencia, su hija ya había muerto luego de una terrible agonía y Basil andaba como un bendito sin entender que le había sucedido a su música, a su arte y a su vida. Cuentan que el pobre infeliz vivió sus ultimo años vagando por el bosque, buscando decían, una vieja morisca, decrepita y hechicera que quizás con sus conjuros y maleficios podía ayudarlo a recuperar su arte y la gracia de su música. La comarca de Saltestein, jamás volvió a ser la misma, y con el tiempo nació la leyenda del “lamento del violinista”, por la cual cada generación que sucedió a Basil, solo arrancaba sonidos como llantos a su violín, lamentos como lloriqueo de mujer desconsolada hasta que…

* Imagen tomada del sitio: www.hieloazul.com/.../15/amigas_co_violin.jpg
**Pintura de Jose De La Barra, artista Peruano. Más info en http://www.artmajeur.com/delabarra/

mañana eterna y breve

2007-12-27T20:22:00.001-03:00

No ha de alcanzarte el mal, ni la plaga se acercará a tu tienda; que Él dará orden sobre ti a sus ángeles de guardarte en todos tus caminos. Salmo 91, 10-11 ...................................................................................... Hace mucho tiempo fue la muchacha más linda de Venado Tuerto. No le duele recordarlo. Lo hace cada vez que abre los ojos a esa luz mezquina de la única ventana, que es muy chica y, para colmo, coronada con plantas raquíticas. Se levanta, toma un té, sacude como almohadones los pedazos de sueños que el destino se encargó de demolerle. Piensa en los hijos, en los nietos, y decide no morir porque aún hace falta. Más tarde, colorea en su rostro algunos rasgos. Dice siempre que no puede salir a la calle sin nada. Entonces, busca la correa para ir al parque con su perra. Como todas las mañanas. ............................................................................................................... Rosa A. Díntrans/ R. Esmoris Lara.

un cuentito de Navidad

2007-12-21T04:56:00.000-03:00

Hay una comarca llamada Magus-Majú donde todo el año es navidad. Tiene sólo cuatro habitantes y son tan buenos que el cielo los premió con un Felicesfiestas permanente. Esto significa que los 24 de cada mes es Nochebuena, los 25 Navidad, los 31 a las doce es año nuevo y los 5 Reyes. Por eso, es común ver a los camellos jugando con los renos en la plaza, y al trineo de Papá Noel guardado en el garage de la esquina. Además, en las calles plantaron pinos, importados de Canadá, con regalos y frutas de verdad. Por otra parte, y esto es lo mejor, siempre hay turrón, pan dulce y nueces en la alacena, y sidra y Sprite en la heladera. Sus cuatro habitantes son un encanto: Mamá es hermosa-hermosa y abogada, se pone lentes para saber la verdad: Papá es alto-alto y diseña motores milagrosos en francés; La hija tiene unos ojos tan increíbles que cuando los abre de noche los gallos cantan apurados creyendo que amanece; y va a entrar a un colegio de niños prodigiosos que se sacan 10 en matemática sin usar calculadora. El hijo es inventor de idiomas secretos, para ser hablados sin que nadie entienda nada, y tiene una boa amiga que lo abriga en invierno y le espanta los mosquitos en verano. Hace poco los cuatro vinieron a la costa en una nave color nube a visitarme y me hicieron muy feliz. Sé que al mar le pasó lo mismo porque antes ni se fijaba en mí (siempre ocupado fabricando azules y olas con estrellas), pero ayer pasé y me guiñó un ojo sonriendo. Yo sólo quería desearles lo mejor la semana que viene y la que viene, y los siguientes 24, 25, 31 y 5 de cada mes. Y que disfruten siempre los días del medio, después de estudiar y hacer los deberes. El mar me dijo que les mandara un beso, pero ya saben, es mejor que se lo den ustedes rapidito, porque por aquí el verano dura tres meses. Ah, la comarca se llama Magus-majú porque fue bautizada con la primera sílaba del nombre de sus habitantes: María, Gustavo, Malena y Julián. Se dieron cuenta solos pero se los repito porque soy abuelo, y los abuelos repiten lo mismo varias veces. Felices Fiestas, permanentemente!

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escrito en mi "idioma de la infancia" con todo amor por ustedes

Recordando a Lucina

2007-12-16T16:42:00.000-03:00

Poetas, cantores, deshollinadores de la vieja memoria, rumiadores celeste de palabras, caballeros andantes de la melancolía, buceadores de magia, filatelistas de la ceniza, lamas de los papelitos, amigos míos:

No vayamos a olvidarnos de la luz que no está allá arriba ni tan lejos sino aquí. Por estos lados.

Lucina Álvarez: poeta, escritora, docente, periodísta de Buenos Aires. Desaparecida en 1976.

Una muchacha de dias lejanos

2007-12-11T02:39:00.000-03:00

Hay recuerdos que amanecen entre los árboles, que tienen alma de pájaro.

Y también hay ríos mudos y viejas lluvias.

Yo no olvido tu voz de días lejanos, tu ingenuo aliento a hoja de menta.

La voluntad del alma salvaba nuestros miedos de militantes en zapatillas.

Muchacha hermosa de La Tablada, mezcla de Trostky, Hegel y Troilo. Yo nunca olvido tu risa ni tu provincia que me contabas. Aún te veo - alta, flaca, confiada- en la escalera de la estación. Años de trenes a ningún lado, de calles solas llenas de aullidos, de aquel café.

Salió en los diarios que ya no estabas, con una foto del documento que te sacaron en la primaria. No eras distinta, los mismos ojos, el mismo sol en tu carita de Santiagueña. Los diarios mienten, eso se sabe. Mirá si no: nos sigo viendo, no se enteraron y ni podrían. Somos distintos mudos de ríos, viejos de lluvias, locos de amor.

AMIGOS DE VERDAD

2007-12-08T16:19:00.000-03:00

Eran tan distintos como podían serlo. Uno delgado, morocho, de pocas palabras un hombre de esos que se toman tiempo para pensar, que se mueven como en cámara lenta. El otro, rubio, conversador, espontáneo, siempre risueño, gesticulandoy moviéndose al hablar. Su amistad era de toda la vida...incondicional. Iban a todas partes juntos.

Se complementaban. Uno empezaba una frase...el otro la terminaba. Sus amigos eran en común. Algunos se inclinaban más por uno que por otro, pero los consideraban una unidad. Compartían todo. Muchos pensaron si no serían...pero no, no eran pareja...cuando se separaban por un rato, cada uno tenía su individualidad. Cuando volvían a encontrarse, se convertían en dos piezas de un rompecabezas, que se unían sin fisura alguna. Las mujeres desconfiaban, y no era que no encontraran quienes quisieran salir con ellos pero en el momento de acercarse...comprendían que era imposible vulnerar ese espacio. Una tarde, en una reunión, conocieron una mujer que, cosa rara, los impactó a los dos. Hasta ese momento, como era lógico por sus diferencias de personalidad, los atraían distintos tipos de mujer. Pero esta vez se enamoraron los dos. Completa y profundamente.... Como era su costumbre, se sentaron y lo hablaron. A pesar de que compartían todo, reconocían que este amor, no querían ni debían compartirlo. Que los dos la amaran...no era cosa que pudieran evitar.

Pero la relación...ya era harina de otro costal. Después de mucho razonar, decidieron darle tiempo a la muchacha, para ver hacia cuál de los dos se inclinaba. El otro daría un paso al costado. Después de todo, siempre decidían las mujeres. Y hasta ahora,nunca se habían equivocado.

La que se acercaba a uno de los dos, lo hacía sin dudar.

Pasaba el tiempo...y la mujer de los sueños de ambos, seguía en lo mismo. Con los dos compartían charlas, salidas varias, largas caminatas...y no decidía nada en lo amoroso.

Los amigos se iban poniendo cada día más nerviosos. No entendían a Lorena, que así se llamaba (y a los dos les encantaba el nombre).

Por qué....siendo tan distintos, tenía que elejir con quién se sentía mejor, tarde o temprano. Decidieron enfrentarse con ella, y pedirle una definición. Cuando lo hicieron, Lorena se puso a llorar. Dijo que de alguna forma, los amaba a los dos. Que lo que le faltaba a uno, lo suplía el otro. Que no podía decidirse por uno. Eso era como tener medio hombre. Se miraron...y por primera vez, notaron que en estas cosas...su amistad les iba en contra. Nunca iban a poder ser otra cosa, que dos amigos solterones. Cuando iban a responderle a Lorena, sintieron a la vez, que amistades así, no sobraban. Les iba a costar mucho encontrar mujeres que aceptaran acompañarlos bajo esas reglas...pero sería así...o no sería nada. Miraron a Lorena con el corazón destrozado...y se despidieron de ella con lágrimas en los ojos...

Mujeres había de sobra...pensaron...o al menos eso esperaban.

siendo mujer

2007-12-04T22:07:00.000-03:00

¿Existe otra manera de vislumbrar el mundo?

Desde mis ojos, desiertos hoy sólo por momentos, entre tormentas y borrascas penetro de lado a lado el Universo. Mis ojos de mujer sembrando soles que buscan comprender cada mañana la agridulce cadencia de las cosas. Siendo mujer me va la esencia y el misterio de los amaneceres inmortales. El efecto del pecado más hermoso, sabor de la manzana adolescente. Me va el silencio de las rosas ante el traquetear de las abejas y esa fragancia a polen que me ofrecen tus labios. Sólo intuyo el milagro de ese modo. Soy mujer desde allí, en lo profundo, con la voz conmovida de la entraña; grito y canción, arrullo y carcajada. Mujer desde lo bello de una historia basada en lo verídico y sanguíneo.

Marta S. Pizzo de Sinisi

puertopalabras.blogspot.com

AUSENCIAS

2007-11-29T15:59:00.000-03:00

"El verdadero dolor, el que nos hace sufrir profundamente, hace a veces serio y constante hasta al hombre irreflexivo; incluso los pobres de espíritu se vuelven más inteligentes después de un gran dolor." Fiodor Dostoievski.

Desperté. Mis ojos miraron el techo de la habitación y luego al reloj de la cómoda. La visión borrosa y algo adormilada, no me permitía hacerme una composición tiempo–espacio adecuada, pero la luz que entraba por la ventana a medio cerrar indicaba, sin posibilidad de error, que era de mañana. Estaba confundida, dolorida, con la sensación de haber tenido un terrible sueño y la resaca de haber sido consumida por la angustia de una muerte. Intenté repasar los hechos del día anterior, pero no recordaba nada extraño, salvo que después de sentarme a los pies de la cama …, no recordaba nada más.

Con mucha dificultad logré incorporarme. Ahora, la luz me llegaba a borbotones desde el comedor como si hubieran descorrido el cortinado de la puerta de acceso al patio. Me quedé largo rato mirando la cortina cerrada sin entender que pasaba, porque la luz era cada vez más intensa. Quizás la gran cantidad de días nublados y lluviosos, habían desacostumbrado mis ojos al brillo del sol, del bello sol tan tibio…

Mi gata saltó a mi falda y el haz de luz que me cegaba, se cortó repentinamente con su cuerpo peludo y oscuro. Quise acariciarla pero mi mano estaba completamente dormida y erraba los movimientos más elementales.

Inmediatamente, las puntadas en la cabeza se hicieron sentir y a la par que un dolor insoportable me hacía llevar las manos a mis sienes, sentía que me iba yendo del lugar, que involuntariamente lo abandonaba, que caía en un irremediable sueño de convulsión.

* título de la Obra : "Muchacha Epileptica" Cuadro de los Milagros, 1510, Girola Altötting.

http://www.epilepsiemuseum.de/index.html

MURCIELAGOS

2007-11-27T16:34:00.000-03:00

El hombre estaba en cuclillas observando algo en el piso, junto a los canteros de la plaza. Al pasar junto a el, me dijo...es lindo. Me acerqué pensando que era un pichón que había caído de un nido. Me mostró el piso. Era un murciélago. Me vió el gesto y dijo...si señora, es lindo. A mi me recuerda a mi nieto. Duerme de día, vuela de noche. Sólo que este no fuma, no es verdad lo que dicen. Sabe? La gente no lo quiere por que tiene mala prensa. Claro! si fuera de colores...o con hermosas plumas...lo tendrían en jaulas. No hay que discriminar. Es un animalito útil y bueno. Mire, lo digo por experiencia. Tengo algunos en casa. Bueno, es un decir...viven en el portarrollos de la ventana. Algunos vecinos tomaron medidas para eliminarlos...pero a mi, no me molestan. A veces escucho como unos rasguños...muy leves...o algo parecido a un piar...pero no piden nada...y hasta son una compañía. Yo no sabía que decir...asentí. En realidad me parecía que tenía razón. El, se agachó, tomó delicadamente al murciélago en sus manos y lo depositó debajo de una arbusto...lejos del camino. Me dijo...este debe estar enfermo. No es normal que esté a la luz del día y solo. Se despidió y se fué, creo, a ver como estaban sus huéspedes del portarrollos. Mientras me alejaba...sentí que este buen hombre, me había convencido. No hacía falta más que ver los noticieros, para darse cuenta de que en realidad, los murciélagos eran, comparados con nosotros...buenísimos!! Texto de Alicia Esmoris Lara.

ÁNGELES DEL INFIERNO

2007-11-24T21:22:00.001-03:00

Ellos eran muchos. Embutidos en un rancho. Tenían perros que ofrendaban a los autos porque la muerte era habitual y comedida en su comarca de latas oxidadas.

También vivían allí el “crudo invierno”, que no terminaba de cocerse aunque prendieran fuegos, y ese olor rancio de la “pobreza extrema”.
Bajaban de los postes de la calle cables de luz, televisión y hasta teléfono. Y un Dodge 1500 reventado completaba ese confort tan miserable que la “ayuda social” no contemplaba.
Dios perdonaba las palizas del jefe a la patrona, el vino violento de las noches y los robos de cada madrugada. Para que oyeran su palabra les enviaba dos ángeles con Biblias y polleras largas todos los domingos de mañana.

Texto de Roberto Esmoris Lara (quenoseademasiadotarde.blogspot.com)

PEQUEÑO DESAFIO

2007-11-23T16:16:00.000-03:00

Me miró con sus grandes ojos y supe que no tendría escapatoria. Intentaba ponerme seria, porque entendía que la situación requería esa impostura, pero al mismo tiempo, me resultaba completamente imposible no sonreír frente a la escena que se me planteaba. –¡Mamá! –me dijo –¡Ayudáme con los chicos! Sinceramente, no sabía qué contestarle y entonces, se me escapó un cuestionable -¿Qué chicos? —(…)— –¡Male! –le dije –¿De qué me hablás? –Mamá –me dijo –¡Ayudáme con mis chicos, no ves que están haciendo un lío bárbaro! Era un verdadero desafío, porque además de que viese lo invisible, mi hija me pedía que imaginara que esa invisibilidad andaba poniendo la casa patas para arriba. Sabía además que, por sobre todas las cosas, tenía que mantener la seriedad, porque la mínima sonrisa podía hacer no solo que Malena se enojara, sino que “sus chicos”, no entendiesen que esto no era “un chiste” y que debían portarse bien. –Bueno, está bien, pero ¿sabés? no estaba prestando atención –dije siguiéndole la corriente –¿Me podés decir qué fue lo que pasó exactamente? Miró hacia atrás, y luego mirándome nuevamente con una expresión que mezclaba enojo y ofensa, dijo: –Los chicos desordenaron todos los muñecos que yo tenía a los pies de mi cama, esos que vos me dijiste que junte o se los regalabas a alguien que los cuide. Bueno, yo los junté dos veces y ellos ¡los vuelven a tirar! —finalizó, dando énfasis a cada palabra con sus pequeñas manos. Al mismo tiempo que me sentía divertida, experimenté el roce del peque-desafío poniendo la supuesta inteligencia adulta a prueba. La mirada de mi hija -para ese entonces fija en mí- esperaba ya más de un consuelo. Malena quería que su madre emitiera una verdadera sentencia que la absolviera de todo castigo y reprendiera a esos niños perdidos escapados de la tierra de Peter Pan, que andaban haciendo de las suyas con sus pobres muñecos. Contuve la risa, me tome una fracción de segundo para intentar viajar a mi niñez escondida y con toda la justeza de que me sentí capaz, le dije que me dejara “a solas” conversar con sus niños, para que esto no volviera a repetirse. La felicidad de mi hija era tan grande que ocupaba el cuarto entero. Era casi tangible y visible como su inmensa sonrisa. Salió de la habitación, cerró la puerta y era de suponer que aguardaba tras la puerta, ya que no se oía ningún ruido en la casa. —Bueno —les dije —Soy la mamá de Malena —continué solemne, como si necesitase presentarme —Les voy a pedir por favor que se porten bien y que por hoy ya no hagan más travesuras, sino me voy a ver obligada a llevarme los muñecos y a dejarlos a Uds. castigados. Imaginaba que debía parecer algo cómica -dentro de mí solemnidad- mientras estaba hablándole a la nada sólo interrumpida por muñecos varios y juguetes. Repentinamente Malena abre la puerta y dice: –Mamá, decíles que no les voy a contar más cuentos– –¿Pero no es un castigo muy grande? –pregunté risueña– —No —dijo —Decíles —y se fue nuevamente cerrando la puerta. —Bueno —dije otra vez —Creo que Uds. lo escucharon. Si no se portan bien, ella no les va a contar más cuentos. Mientras juntaba los juguetes del piso y los ponía uno a uno en su sitio, irremediablemente me encontré pensado en mi niñez. Sin duda ya no estaba, pero a lo mejor era cuestión de saber si había estado alguna vez; buscar un poco por ahí, bien atrás en el tiempo, donde hacía mucho no quería viajar. De pronto, recordé muy divertida, como durante algunos años, no dormía tratando de espiar a los muñecos a ver si hablaban o jugaban entre ellos, para lo que me acostaba con una linterna intentando sorprender ese momento, haz de luz en la mano. Un lindo recuerdo que ya no creía tener en mí. Salí del cuarto. Mi hija me miraba con sus extraordinarios ojos. —¿Ya está? —preguntó. Asentí con un movimiento de cabeza. La vi entrar resuelta a su cuarto y hablar “al aire” de lo que había pasado. Me di vuelta, creo que como buscando mi pasado pero no encontré nada, me sonreí y fue entonces cuando al volver la cabeza los ví, como en una foto antigua y descolorida: una hilera de niños tristes y apenados me miraban, mientras uno al lado del otro, escuchaban los retos de la vecina por haber roto el cristal con su pelota de trapo. Sacudí mi cabeza y al mirar nuevamente, pude ver que mi hija –aún algo enojada con ellos– los estaba retando.